Bechstein, Ludwig

Ludwig Bechstein

Das Natterkrönlein

Alte Großväter und Großmütter haben schon oft ihren Enkeln und Urenkeln erzählt von schönen Schlangen, die goldene Krönlein auf ihrem Haupte tragen; diese nannten die Alten mit mancherlei Namen, Otterkönig, Krönleinnatter, Schlangenkönigin und dergleichen, und sie haben gesagt, der Besitz eines solchen Krönleins bringe großes Glück.

Bei einem geizigen Bauern diente eine fromme, mildherzige Magd, und in dessen Kuhstalle wohnte auch eine Krönelnatter, die man zuweilen des Nachts gar wunderschön singen hörte, denn diese Nattern haben die Gabe, schöner zu singen als das beste Vögelein. Wenn nun die treue Magd in den Stall kam und die Kühe molk oder sie fütterte und ihnen streute, was sie mit großer Sorgfalt tat, denn ihres Herrn Vieh ging ihr über alles, da kroch manchmal das Schlänglein, welches so weiß war wie ein weißes Mäuschen, aus der Mauerspalte, darin es wohnte, und sah mit klugen Augen die geschäftige Magd an, und dieser kam es immer vor, als wolle die Schlange etwas von ihr haben. Und da gewöhnte sie sich, in ein kleines Untertäßchen etwas euterwarme Kuhmilch zu lassen und dem Schlänglein dieses hinzustellen, und das trank die Milch mit gar großem Wohlbehagen, drehte und wendete dabei sein Köpfchen, und da glitzerte das Krönlein wie ein Demant oder ein Karfunkelstein und leuchtete ordentlich in dem dunkeln Stalle.

Das gute Mädchen freute sich über die weiße Schlange gar sehr und nahm auch wahr, daß, seit sie dieselbe mit Milch tränkte, ihres Herrn Kühe sichtbarlich gediehen, viel mehr Milch gaben, stets gesund waren und sehr schöne Kälbchen zur Welt brachten, worüber sie die größte Freude hatte.

Da traf sich’s einmal, daß der Bauer in den Stall trat, als just die Krönleinnatter ihr Töpfchen Milch schleckte, das ihr das gute Mädchen hingestellt, und weil er geizig und happig über alle Maßen war, so begehrte er gleich so wild auf, als ob die arme Magd die Milch eimerweise weggeschenkt hätte.

»Du miserable, nichtsnutze Magd, die du bist!« schrie der böse Bauer. »So gehst du also um mit Hab und Gut deines Herrn? Schämst du dich nicht der Sünde, einen solchen giftigen Wurm, der ohnedies den Kühen zur Nacht die Milch aus den Eutern zieht, auch noch zu füttern und in den Stall zu gewöhnen? Hat man je so etwas erlebt? Schier glaub ich, daß du eine böse Hexe bist und dein Satanswesen treibst mit dem Teufelswurm!«

Das arme Mädchen kounte diesem Strome harter Vorwürfe nur mit reichlich geweinten Tränen begegnen, aber der Bauer kehrte sich nicht im mindesten daran, daß sie weinte, sondern er schrie und zankte sich mehr und mehr in den vollen Zorn hinein, vergaß alle Treue und allen Fleiß der Magd und fuhr fort zu wettern und zu toben: »Aus dem Hause, sag ich, aus dem Hause! Und auf der Stelle! Ich brauche keine Schlangen als Kostgänger! Ich brauche keine Milchdiebinnen und Hexendirnen! Gleich schnürst du dein Bündel, aber gleich! Und machst, daß du aus dem Dorfe fort kommst, und laßt dich nimmer wieder blicken, sonst zeig ich dich an beim Amt, da wirst du eingesteckt und kriegst den Staubbesen, du Malefiz-Wetterdirn!«

Laut weinend entwich die so hart gescholtene Magd aus dem Stalle, ging hinauf in ihre Kammer, packte ihre Kleider zusammen und schnürte ihr Bündlein, und dann trat sie aus dem Hause und ging über den Hof. Da wurde ihr weh ums Herz, im Stalle blökte ihre Lieblingskuh. Der Bauer war weiter gegangen; sie trat noch einmal in den Stall, um gleichsam im stillen und unter Tränen Abschied von ihrem lieben Vieh zu nehmen, denn frommem Gesinde wird das Vieh seiner Herrschaft so lieb, als wäre es sein eigen, daher pflegt man auch zu sagen, im ersten Dienstjahre spricht die Magd: meines Herrn Kuh, im zweiten: unsere Kuh, und im dritten und in allen folgenden: meine Kuh.

Und da stand nun die Magd im Stalle und weinte sich aus und streichelte noch einmal jede Kuh, und ihr Liebling leckte ihr noch einmal die Hand – und da kam die Schlange mit dem Krönlein auch gekrochen.

»Leb wohl, du armer Wurm, dich wird nun auch niemand mehr füttern.« Da hob sich das Schlänglein empor, als wollte es ihr seinen Kopf in die Hand legen, und plötzlich fiel das Natterkrönlein in des Mädchens Hand, und die Schlange glitt aus dem Stalle, was sie nie getan, das war ein Zeichen, daß auch sie aus dem Hause scheide, wo man ihr fürder nicht mehr ein Tröpflein Milch gönnen wollte.

Jetzt ging das arme Mädchen seines Weges und wußte nicht, wie reich es war. Es kannte des Natterkrönleins große Tugend nicht. Wer es besitzt und bei sich trägt, dem schlägt alles zum Glücke aus, der ist allen Menschen angenehm, dem wird eitel Ehre und Freude.

Draußen vor dem Dorfe begegnete der scheidenden Magd der reiche Schulzensohn, dessen Vater vor kurzem gestorben war, der schönste junge Bursche des Dorfes, dem entbrannte gleich in Liebe das Herz zu der jungen Frau und er grüßte sie und fragte sie: Wohin sie gehe und warum sie aus dem Dienst scheide. Da sie nun ihm ihr Leid klagte, hieß er sie zu seiner Mutter gehen, und sie solle dieser nur sagen, er sende sie. Wie nun die Magd zu der alten Frau Schulzin kam und ausrichtete, was der Schulzensohn ihr aufgetragen, da faßte die Frau gleich zu ihr ein großes Vertrauen und behielt sie im Hause, und als am Abende die Knechte und die Mägde des reichen Bauern zum Essen kamen, da mußte die Neuaufgenommene das Tischgebet sprechen, und da deuchte allen, als flössen des Gebetes Worte von den Lippen eines heiligen Engels, und wurden alle von einer wundersamen Andacht bewegt und gewannen zu dem Mädchen eine mächtig große Liebe. Und als abgegessen war und die fromme Magd wieder das Gebet und den Abendsegen gesprochen hatte, und das Gesinde die Stube verlassen, da faßte der reiche Schulzensohn die Hand des ganz armen Mädchens und trat mit ihr vor seine Mutter und sagte: »Frau Mutter, segnet mich und die – denn die nehm ich mir zur Frau oder keine. Sie hat mir’s einmal angetan!«

»Sie hat’s uns allen angetan«, antwortete die alte Frau Schulzin. »Sie ist so fromm als sie schön ist, und so demütig als sie makellos ist. In Gottes Namen segne ich dich und sie und nehme sie von Herzen gern zur Schwiegertochter.«

So wurde die arme Magd zu des Dorfes reichster Frau und zu einer ganz glücklichen noch dazu.

Mit jenem geizigen Bauern aber, der um die paar Tröpflein Milch sich so erzürnt und die treueste Magd aus dem Hause getrieben, ging es baldigst den Krebsgang. Mit der Krönleinnatter war all sein Glück hinweg. Er mußte erst sein Vieh verkaufen, dann seine Äcker, und alles kaufte der reiche Schulzensohn, und seine Frau führte die lieben Kühe, die nun ihre eigenen waren, mit grünen Kränzen geschmückt, in ihren Stall und streichelte sie und ließ sich wieder die Hände von ihnen lecken und molk und fütterte sie mit eigener Hand. Auf einmal sah sie bei diesem Geschäfte die weiße Schlange wieder. Da zog sie schnell das Krönlein hervor und sagte: »Das ist schön von dir, daß du zu mir kommst. Nun sollst du auch alle Tage frische Milch haben, so viel du willst, und da hast du auch dein Krönlein wieder, mit tausend Dank, daß du mir damit so wohl geholfen hast. Ich brauch es nun nicht mehr, denn ich bin reich und glücklich durch Liebe, durch Treue und durch Fleiß.«

Da nahm die weiße Schlange ihr Krönlein wieder und wohnte in dem Stalle der jungen Frau, und auf deren ganzem Gute blieb Friede, Glück und Gottes Segen ruhen.

Ludwig Bechstein

Das klagende Lied

Es war einmal ein König, der starb und hinterließ seine Frau, die Königin, und zwei Kinder, einen Sohn und eine Tochter.Die Tochter war aber ein Jahr älter als der Sohn.Und eines Tages stritten die beiden Königskinder miteinander, welches von ihnen beiden König werden sollte, denn der Bruder sagte: »Ich bin ein Prinz, und wenn Prinzen da sind, kommen Prinzessinnen nicht zur Regierung.«

Die Tochter aber sprach dagegen: »Ich bin die erstgeborene und älteste, mir gebührt der Vorrang.« Beides, was die Kinder da sagten, sagten sie in aller Unschuld und hatten die Worte nur so aufgeschnappt von dem Hofgesinde, ohne den Sinn so recht eigentlich zu verstehen.

Da sie nun über ihren Streit nicht einig wurden, so gingen sie miteinander zur Mutter und fragten diese: »Sage, liebe Mutter, welches von uns beiden wird dereinst König werden?«

Diese Frage betrübte die Mutter, denn es blickte der Keim der Herrschsucht durch dieselbe, die nicht wurzeln soll im Gemüte eines Kindes, und sie antwortete: »Liebe Kinder!Seht einmal hier das schöne Blümlein recht genau an, und dann gehet in den Wald und suchet.Wer von euch beiden dieses Blümchen zuerst findet, der wird dereinst König werden.«

Die Kinder sahen sich voll Aufmerksamkeit das Blümchen an; sein Stengel war gestaltet wie ein Szepterlein und endete in einer halbaufgeschlossenen Lilie . Und die Kinder gingen ganz harmlos zusammen in den Wald und begannen zu suchen, und wie sie so suchten, so kamen sie bald auseinander, daß eins das andere aus den Augen verlor. Und da fand die kleine Prinzessin zuerst das Blümchen und freute sich darüber und sah sich nach dem Bruder um, der war aber nicht da. Und da dachte das Kind, er wird wohl bald kommen, ich will hier auf ihn warten, und legte sich auf den weichen Rasen und in den kühlen Baumschatten, und es war so still im Walde, Käfer und Bienen summten bloß, und eine nahe Quelle murmelte leise, und der Himmel blickte tiefblau durch die grünen Baumwipfel herab auf den grünen Waldesrasen. Die kleine Prinzessin hatte ihr Blümchen in die Hand genommen, und weil es so still und sie ein wenig müde war, so entschlummerte sie in Gottes Namen.

Es dauerte nur eine kleine Weile, so kam der Bruder an die Waldstelle, wo seine Schwester schlief; er hatte aber das Blümchen, welches er suchte, nicht gefunden; und da sah er die Schwester am Boden liegen, süß schlummernd, und die hatte das Blümchen in ihrer Hand.

Da stiegen in des Prinzen Seele schwarze Gedanken auf, und Schreckliches kam ihm in den Sinn.

Ich muß König werden, ich! dachte er, und die Schwester soll es nicht werden!Lieber will ich sie töten und will die Blume nehmen und damit heimgehen, und dann werde ich König.

Ach, da hieß es recht: gedacht und getan.Der Prinz ermordete sein unschuldiges Schwesterlein im Schlafe, verscharrte es im Walde und deckte Erde darauf und Rasen auf die Erde, und kein Mensch erfuhr etwas von dieser bösen Tat, denn wie der Prinz nach Hause kam, so sagte er, seine Schwester sei im Walde von ihm hinweg und ihren eigenen Weg gegangen.Wie er die Blume gefunden gehabt, habe er den Rückweg nach Hause angetreten und geglaubt, sie sei auch schon nach Hause.

Und da sind viele Jahre hingegangen, und die alte Königin hat fort und fort getrauert über die verlorene Tochter, die sie im ganzen Walde fruchtlos suchen ließ, und hat sich den Tod gewünscht, weil sie selbst die geliebte Tochter fortgeschickt hatte, und als ihr Sohn nun die Jahre seiner Mündigkeit erreicht hatte, so ward er König.

Und nach manchem, manchem Jahre kam ein Hirtenknabe in jenen Wald, der hütete dort seine Herde und stocherte zum Zeitvertreibe und aus Langeweile mit seiner Schippe in dem Rasen herum, wie die Hirten öfter tun, die manchesmal Herzen und Namen und Kreuze in den grünen Rasen graben, und da grub er von ohngefähr ein Totenbeinlein aus von der getöteten Prinzessin, das war so rein und weiß wie Schnee. Und der Hirtenknabe machte ein paar Löchlein in das Beinlein, so wurde daraus eine kleine Flöte, und diese setzte der Hirtenknabe an seine Lippen und blies. Da quollen klagende Töne aus dem Totenbeine, ach, so unendlich traurig, und es war ordentlich, als singe in demselben eine weinende Kindesstimme, daß der Hirtenknabe selbst weinen mußte, und konnte doch nicht aufhören zu blasen. Es lautete aber das klagende Lied also.

 	»O Hirte mein, o Hirte mein, 	Du flötest auf meinem Totenbein! 	Mein Bruder erschlug mich im Haine.  	Nahm aus meiner Hand 	Die Blum, die ich fand, 	Und sagte, sie sei die seine. 	Er schlug mich im Schlaf, er schlug mich so hart - 	Hat ein Grab gewühlt, hat mich hier verscharrt - 	Mein Bruder - in jungen Tagen. 	Nun durch deinen Mund 	Soll es werden kund, 	Will es Gott und Menschen klagen.«

Und immer war nur das eine und immer das eine Lied aus der beinernen Flöte zu bringen, und immer blies es der junge Hirte wieder, während ihm jedesmal die hellen Tränen über die Wangen herabrollten.

Wenn das klagende Lied im Walde erklang, da wurden alle Vögelein stumm und traurig, hingen Köpflein und Flügel und schwiegen; auch die Käfer und Bienen summten nicht mehr, und selbst das Murmeln der plätschernden, geschwätzigen Quelle war nicht mehr zu hören – es wurde so recht, was man sagt: totenstill.

Schallte das klagende Lied über eine Trift, so hingen die Tiere der Weide wehmütig die Häupter, und keines gab einen Laut; auch der Hund bellte nicht mehr und sprang nicht,wie sonst, fröhlich umher, vielmehr duckte er sich und winselte ganz leise, denn es war für alle Kreatur etwas Herzzerschneidendes in dem klagenden Liede. Aber der Hirtenknabe konnte nicht müde werden, dieses Lied zu flöten, bis einst ein Rittersmann am Hang vorüberkam, der hörte auch das Lied und fühlte, daß seine Augen tropften, und hielt und ließ nicht nach, bis der Hirtenknabe ihm, dem Ritter, die kleine Flöte käuflich abtrat. Und nun zog der Ritter im ganzen Lande herum, blies das Lied und brachte mit demselben alle Welt zu Tränen.

So kam dieser auch an den Hof, wo der junge König auf dem Throne saß, von dem das Lied sang und klagte und die alte Königin Mutter lebte auch noch, und es wurde ihr Kunde gebracht von dem ritterlichen Spielmanne, der ein Lied flöte, von dessen Melodei alle Herzen erzitterten und alle Seelen mit tiefer Trauer erfüllt würden.

Die alte Königin aber, die stets traurig war, sprach: »Was könnte es in der Welt geben, das trauriger wäre als meine Trauer?Ich wüßte nichts, mich wird das klagende Lied des Spielmannes nicht trauriger machen, als ich ohnehin bin.Lasset ihn immerhin kommen.«

Der ritterliche Spielmann kam und blies:

 	»O Ritter mein, o Ritter mein, 	Du flötest auf meinem Totenbein! 	Mein Bruder erschlug mich im Haine.«

Kaum hatte die alte Königin diese wenigen Worte vernommen, so schoß schon ein Tränenstrom aus ihren Augen – aber als es weiter tönte:

 	»Nahm aus meiner Hand 	Die Blum, die ich fand, 	Und sprach, sie wäre die seine« -

da stieß die Königin einen gellenden Schrei aus und fiel in eine tiefe Ohnmacht. Der Spielmann erschrak darüber und wollte absetzen, aber das konnte er nicht – das Lied wollte jedesmal, wenn es begonnen war, zu Ende gespielt sein – und als der letzte Ton mit tiefer Klage verzitterte, da erwachte die Königin aus ihrer Ohnmacht und rief: »Mir, mir die Flöte! Um alle meine Schätze – mir diese Flöte!«

Und der ritterliche Spielmann ließ der Königin die beinerne Flöte und sagte, er begehre keine Schätze – und nahm nichts an und zog weiter.

Und die Königin schloß sich ganz allein in ihre tiefsten Gemächer und blies das Lied und weinte so lange, bis sie fast keine Tränen mehr hatte.

Der König aber war ein lebenslustiger froher Herr geworden, der hatte seine Freude an Sang und Klang, feierte gern heitere Feste und freute sich seines Lebens.Einst geschah es, daß er auch ein Fest zu feiern beschlossen hatte, und es waren zahlreiche Sänger und Spielleute bestellt und zahlreiche Gäste eingeladen worden.Der Sitte gemäß hatte der junge König nie unterlassen, seine Mutter auch jedesmal einzuladen zu seinen Festen, aber sie hatte niemals teilgenommen, weil sie, wie sie dem Sohne dankend sagen ließ, zu viele Trauer im Herzen habe.Als aber diesesmal die Einladung wiederum an sie gelangte, da ließ sie sagen, sie werde teilnehmen.Dies wunderte den König und befremdete ihn, und er wußte nicht, ob er sich darüber freuen sollte.

Da nun alle Gäste in bunter Pracht versammelt waren und alle Sänger und Spielleute bereit und der Hof eintrat in den herrlich geschmückten Königssaal, darin das Fest stattfand, so erregte es fast eine bange Verwunderung, die alte Königin zu sehen in langem schleppenden, schwarzen Trauergewande und im Witwenschleier – der Jubel der Instrumente, der Harfen und Pauken, Flöten und Cymbeln aber brach los, und die Chöre der Sänger begannen in erhabenen Weisen eine Hymne zum Preise des Königs.

Was aber tut die alte Königin? Sie setzt sich nicht, sie steht starr, wie ein Marmorbild. Was hält sie denn für ein seltsames kleines Szepter in der Hand? Das ist ja kein Szepter, das ist ein Totenbein. Und warum hebt sie denn dies Totenbein zum Munde? Warum hält sie es so, wie Spielleute ihre Flöten halten?

Horch!Ein Ton – und es verstummen alle Pauken und Harfen und Cymbeln – noch ein Ton, und jeder Sängermund wird stumm.

Dort aber sitzt der König und blickt entsetzt, von ungeheuerem Grauen durchrieselt, auf seine Mutter, und alle, alle blicken auf die alte Königin.

Die alte Königin spielt ein Flötensolo.

 	»O Mutter mein, o Mutter mein - 	Du flötest auf meinem Totenbein!«

Da erbeben, erzittern schon alle Herzen, da bleibt schon kein Auge trocken, Hofstaat und Gäste, Sänger und Spielleute, alle weinen.

 	»Mein Bruder erschlug mich im Haine.«

Ha!« schreit der König, und das Szepter entsinkt seiner Hand, und er faßt mit beiden Händen nach seiner Krone.

 	»Nahm aus meiner Hand 	Die Blum, die ich fand, 	Und sagte, sie sei die seine.«

Da rollte die Krone von des Königes Haupte herab, fiel auf den Marmorboden und zerschellte.Es klang, als ob ein Totenschädel auf dem Marmor rasselte.

 	»Er schlug mich im Schlaf - er schlug mich so hart - 	Hat ein Grab gewühlt, mich im Walde verscharrt -«

Da stürzte der König selbst vom Throne herab und fiel auf sein Angesicht und stöhnte und wimmerte.

 	»Mein Bruder - in jungen Tagen«.

Der König wand sich in Todeszuckungen und bäumte sich und schrie: »Ende!Mutter – ende!«

Aber die alte Königin konnte nicht von selbst das klagende Lied beendigen, es tönte fort:

 	»Nun durch deinen Mund 	Soll es werden kund, 	Will es Gott und Menschen klagen.«

Da flohen, während diese Worte entsetzlich und zermalmend, und doch gar nicht laut, vernommen wurden, alle Gäste, Spielleute, Sänger und Hofdienerschaft zu allen Türen des Saales hinaus – darüber Instrumente und Sessel viele zerbrachen, und die Kerzen löschten aus, bis auf zwei – und als das Lied zu Ende geklungen war, war niemand mehr im weiten Saale als nur die Königin im Trauergewande und ihr sterbender Sohn in seinem bunten Flitterstaate, reich besetzt mit Gold und Perlen. Und sie kniete neben dem noch immer am Boden liegenden Sohne nieder, hielt sein Haupt in ihren Händen und weinte heiße Tränen darauf. Da löschte langsam die eine der beiden noch brennenden Kerzen aus.

Die alte Königin aber weinte und betete noch bis Mitternacht – dann verlöschte sie selbst die letzte Kerze und zerbrach die Flöte, auf daß niemand mehr das klagende Lied vernehme.

Ludwig Bechstein

Aschenpüster mit der Wünschelgerte

Es war einmal ein reicher Mann, der hatte eine einzige schöne Tochter, welche er über alle
Maßen liebte. Seine Frau war gestorben. Die Tochter war außerordentlich schön, und was
sie nur immer wünschte, das gab ihr der Vater, weil er kein größeres Glück kannte, als sein
Mägdlein zu erfreuen, vielleicht auch, weil sie ein Wünschelfräulein war, dem jeder Wunsch
ausging.

»Schenke mir ein Kleid, Vater, das von Silber steht, ich will dir auch einen Kuß dafür
geben!« sprach eines Tages die Tochter zum Vater, und sie empfing bald das Kleid, und der
Vater empfing seinen Kuß.

»Schenke mir ein Kleid, lieber Vater, das vom Golde steht!« sprach die Tochter bald darauf,
»und ich will dir zwei Küsse geben.« Auch diesen Tauschhandel ging der Vater ein.
»Schenke mir ein Kleid, das von Diamanten steht, liebster Vater, und ich will dir drei Küsse
geben!« bat wiederum die Tochter, und der Vater sagte ihr: »Du sollst es haben, aber du
machst mich arm.«

Der Vater schaffte das Kleid, und die Tochter fiel ihm dankend um den Hals, küßte ihn
dreimal und rief: »Nun, herzgoldener, herzallerliebster Vater, schenke mir eine Glücksrute und
Wünschelgerte, so will ich stets dein Goldkind sein und alles tun, was ich dir an den Augen
absehen kann!«

»Mein Kind«, sprach der Vater, »eine solche Gerte habe ich nicht, auch wird sie schwer zu
bekommen sein, doch will ich mein Glück versuchen, dich ganz glücklich zu machen.«

Da verreisete der Vater und nahm sein letztes Vermögen mit und forschte nach einer
Wünschelgerte, aber kein Kaufmann hatte dergleichen feil. So kam der Mann weit in ein
fernes Land, da fand er einen alten Zauberer und hörte, daß dieser eine Wünschelgerte
besitze. Diesen Zauberer suchte der nur zu gute Vater auf, trug ihm sein Anliegen vor und
fragte, was die Gerte kosten solle.

Der alte Zauberer sprach: »Wenn die Menschen Wünschelgerten mit Gelde kaufen könnten,
so würde es auf Erden bald keinen Wald mehr geben, und wenn auch jedes Bäumelein und
jedes Zweigelein eine solche Rute wäre. Der eine solche Gerte empfängt, opfert seine Seele
und stirbt drei Tage nachher, wenn er sie aus der Hand gegeben, es wäre denn, er gäbe sie
jemand, der auch seine Seele dafür zu opfern gelobt und bereit ist. Dann geht die Seele des
Besitzers frei aus.«

»Gut«, sprach der Vater jener Tochter. »Meinem Kinde zuliebe scheue ich das verlangte
Opfer nicht. Gib mir die Gerte!« Der alte Zauberer ließ den Mann seinen Namen in ein Buch
schreiben und erfüllte sein Verlangen. Die weite Reise nach der Gerte zehrte den letzten Rest
des Vermögens des reichen Mannes auf, der alles an die Tochter gewendet, aber es war ihm
einerlei. Sie nur durch Erfüllung aller ihrer Wünsche glücklich zu sehen, war sein einziger
Wunsch und Gedanke. Es ist gut, dachte er, wenn ich sterbe, denn sie würde doch noch mehr
wünschen, und wenn ich ihr nun keinen Wunsch mehr erfüllen könnte, würde ich selbst sehr
unglücklich sein.

Mit größter Freude empfing die Tochter aus ihres Vaters Hand, den sie mit Sehnsucht
zurückerwartete, die Wünschelgerte und wußte nicht, wie sie ihm danken sollte.

Aber nach drei Tagen hatte die Tochter einen neuen Wunsch. Sie hatte von einem überaus
schönen Prinzen gehört, der in einem fernen Lande wohne, sehr reich und aller Liebe würdig
sei. Den wollte sie gern zum Gemahl haben.

Der Vater aber sprach: »Meine geliebte Tochter, ich gab dir alles, was ich besitze, und für
deine Wünschelgerte gab ich Leib und Leben, ja meine Seele dahin. Ich scheide von dir;
schaffe du dir den Prinzen selbst, den du dir wünschest, lebe glücklich und denke mein in
Liebe.« Mit diesen Worten neigte der Vater sein Haupt und verschied. Seine Tochter
beweinte ihn aufrichtig und schmerzlich und sprach: einen bessere Vater hat es nie gegeben!
Und darin hatte sie sehr recht.

Als nun der Vater dieser Tochter zur Erde bestattet war, blieben ihr nicht Verwandte, nicht
Geld und Gut. Da tat sie ein Alltagskleid an, das war ein Krähenpelz, nahm ihr Silberkleid,
ihr Goldkleid und ihr Diamantkleid und hing alle drei über ihre Schulter, dann nahm sie die
Wünschelgerte in die Hand, schwang sie und wünschte sich in die Nähe des Schlosses, darin
der gerühmte Prinz wohnte. Da war es, als ob ein Wind sie sanft erhebe, und sie schwebte,
von der Luft getragen, eilend zur Ferne und war bald in einem Parkwalde, in dessen Nähe
sie das Prinzenschloß durch die dicken Eichbaumstämme schimmern sah. Sie schlug mit der
Gerte an die dickste dieser Eichen und wünschte, daß da drinnen ein Schrein wäre, in dem
sie ihre Kleider aufhängen könne, und ein Stübchen, sich darin umzukleiden, und das geschah
auch gleich alles. Sie verstellte nun ihre Gestalt in die eines Knaben und trat, mit dem
Krähenpelze angetan, in das Prinzenschloß. Der Geruch feiner Speisen führte sie der Küche
zu; dort bot sie dem Koch ihre Dienste an, als ein eltern- und heimatloser Knabe.

»Wohlan«, sprach der Koch, »du sollst mein Aschenpüster werden, sollst früh die Feuer
anschüren und am Tage unterhalten und sorgen, daß keine Asche umherfalle, dafür sollst du
dich alle Tage satt essen. Mußt aber auch des gnädigsten Herrn Prinzen Röcke ausbürsten
und seine Stiefel putzen und glänzend machen.« Das Mädchen wartete als Knabe ihres Amtes
und sahe nach einigen Tagen den Prinzen, der von der Jagd kam, den Küchengang
entlangschritt und einen Vogel, den er geschossen, in die Küche warf, damit derselbe gebraten
werde. Der Prinz war so schön und herrlich von Gestalt und Ansehen, daß Aschenpüster
alsbald eine heftige Liebe zu ihm fühlte. Gar zu gerne wäre sie ihm genaht, doch wollte sich
das nicht schicken. Da hörte sie, drüben auf einem Nachbarschlosse werde eine fürstliche
Hochzeit gehalten, die daure drei Tage lang, und da sei der Prinz der vornehmste Gast und
fahre täglich hinüber zum Tanze. Alles Volk und wer vom Schloßgesinde nur immer konnte,
lief hinüber, die Pracht der Festlichkeiten mit anzusehen. Da bat Aschenpüster den Koch, ihr
doch auch zu erlauben, hinüberzugehen und dem Tanze zuzusehen, denn die Küche sei in
Ordnung, jedes Feuer gelöscht, jedes Fünklein tot und die Asche wohl verwahrt. Der Koch
erlaubte seinem Diener, sich das erbetene Vergnügen zu gewähren. Aschenpüster eilte nach
ihrer Eiche, kleidete sich in das silberne Kleid und verwandelte ihre Knabengestalt in die
eigene, dann schlug sie an einen Stein mit ihrer Wünschelgerte, da wurde ein Galawagen
daraus, und rührte an ein Paar Roßkäfer, daraus wurden stattliche pechschwarze Rosse, und
ein Grasfrosch wurde zum Kutscher und ein grüner Laubfrosch zum Livreejäger. In den
Wagen setzte sich Aschenpüster, und heidi, ging es fort, als flögen wir davon. In den Tanzsaal
trat die stattliche Jungfrau, und von ihrer Schönheit war alles geblendet. Der Prinz gewann sie
gleich lieb und zog sie zum Tanze; sie tanzte entzückend, und war sehr glücklich, aber nach
einigen Reigen schwand sie aus dem Saale, bestieg ihren draußen harrenden Wagen, schwang
die Gerte und rief:

	»Hinter mir dunkel, und vor mir klar,
	Daß niemand sehe, wohin ich fahr!«

Es sah es auch niemand, wohin sie fuhr, aber der Prinz war über das schnelle Verschwinden
seiner schönen Tänzerin sehr unruhig, und da auf alle seine Fragen, wer sie gewesen und
woher sie sei, niemand Auskunft geben konnte, so verbrachte er die Nacht in großer Unruhe,
die sich am Morgen in einen schrecklichen Mißmut und in die üble Stimmung verwandelte, von
der selbst Prinzen bisweilen befallen werden können.

Der Koch brachte des Prinzen Stiefel in die Küche und klagte über dessen Mißlaune, indem er
die Stiefel Aschenpüster zum Putzen und Wichsen übergab. Sie übernahm diese Arbeit und
wichste die Stiefel so schön, daß der Kater sich mit Wohlgefallen darin spiegelte und seinem
Ich im Spiegel einen Kuß gab; davon verschwand an der Stelle, wo der Kater sich geküßt, der
Glanz.

Als Aschenpüster nun in ihrer Knabengestalt und im Krähenpelze in des Prinzen Zimmer
trat und die Stiefel hineinstellte, sah der Prinz gleich den matten Fleck, nahm den Stiefel, warf
ihn ihr an den Kopf und schrie: »Du Bengel von Aschenpüster! Wirst du wohl besser Stiefel
putzen lernen?!«

Aschenpüster hob den Stiefel auf und machte ihn wieder durchweg glänzend und schwieg.

Abends fuhr der Prinz abermals zum Tanze, und Aschenpüster erbat noch einmal Urlaub.
Da Aschenpüster am vorigen Abende bald wiedergekommen und nicht über die Zeit
ausgeblieben war, wie manches Dienstgesinde gerne tut, so gewährte der Koch wiederum
die Bitte – und nun ging Aschenpüster zu ihrem Schrein und Kämmerlein in der Eiche und tat
das goldene Kleid an, schuf sich mit der Wünschelgerte einen neuen Wagen, neue Rosse,
neue Bedienung und fuhr zum Schlosse hinüber. Dort war bereits der Prinz aber verstimmt.
Alles fehlte, weil sie fehlte. Da trat sie ein, strahlend wie eine Königin. Er eilte auf sie zu und
führte sie zum Tanze – O wie glücklich machte ihn ihr holdes Lächeln, ihr sinniges Gespräch,
ihre heitere schelmische Necklust! Viel hatte er heute zu fragen, unter anderem, wo sie her
sei. Lachend antwortete Aschenpüster, »Aus Stiefelschmeiß!«

Eine kurze Stunde weilte Aschenpüster beim Tanze – mit einem Male war sie aus dem Saale
verschwunden, rasch saß sie wieder in ihrem Wagen und sprach ihr Zauberwort:

	»Hinter mir dunkel, und vor mir klar,
	Daß niemand sehe, wohin ich fahr!«

Des Prinzen Blick suchte vergebens die geliebte Gestalt. Nach ihr fragend, wandte er sich
an diesen und jenen der Hochzeitgäste, niemand kannte sie. Er fragte seinen Geheimen Rat,
der mit ihm als sein Begleiter gekommen war: »Sagen Sie mir doch, mein lieber Geheimerat,
wo liegt der Ort oder das Schloß Stiefelschmeiß?«

Der Geheimerat machte eine tiefe Verbeugung und antwortete: »Durchlauchtigster Prinz!
Höchstdieselben geruhen? Stiefelschmeiß – o ja, das liegt – das liegt – in – in – fatal, nun fällt es
mir im Augenblicke nicht ein, wo es liegt. Sollte es wirklich ein Ort oder ein Schloß dieses
seltsamen Namens geben? Wo sollte selbiges liegen, Eure Durchlaucht?«

Der Prinz drehte dem Sprecher den Rücken zu und murmelte ärgerlich durch die Zähne: »Ich
lasse diesem Geheimerat jährlich dreitausend Taler Gehalt auszahlen, und nun weiß er nicht
einmal, wo Stiefelschmeiß liegt! Es ist schauderhaft!«

Daraus erklärte sich von selbst, daß, als die Morgenröte des nächsten Tages rosig
emporstieg, die Laune des Prinzen dennoch keine rosenfarbene war. Er hatte keine Ruhe,
wollte früh schon ausgehen, zog seinen Rock an, den Aschenpüster rein gebürstet hatte,
entdeckte darauf einige Stäubchen, rief nach einer Bürste und stampfte mit dem Fuße. Eilend
lief Aschenpüster im Krähenpelze mit der Bürste herbei, der Prinz war aber so schrecklich
böse, daß er ihr die Bürste aus der Hand riß, sie ihr an den Kopf warf und ihr zuschrie, sie
solle ein anderesmal gleich besser bürsten.

Am letzten Abende des nachbarlichen Hochzeitfestes lief wieder alles hinüber zum Schlosse,
und auch der Prinz fuhr wieder hin. Da bat Aschenpüster zum drittenmal um Erlaubnis, auch
zusehen zu dürfen, darüber schüttelte der Koch sehr den Kopf, daß der Junge so neugierig sei,
doch dachte er: Jugend hat nicht Tugend, und sagte: »Es ist heute das letztemal, laufe hin!«

Aschenpüster lief geschwinde in den Park in die Eiche, zog das Diamantkleid an, zauberte sich
wieder Rosse und Wagen, Kutscher und Lakaien und erschien wie ein lebendiger
Schönheitsstrahl beim Feste. Der Prinz tanzte vor allem mit ihr und nur mit ihr und fragte sie
zärtlich, wie sie denn heiße. Aschenpüster lächelte schelmisch und antwortete: »Cinerosa
Bürstankopf.«

Den Vornamen, der auf Rosa ausging, fand der Prinz, zumal er kein Latein verstand, sehr
schön, den Zunamen befremdlich – er hatte diese gewiß reiche und angesehene Familie noch
nie nennen hören, doch sprach er, von Liebe bezwungen, indem er ihr seinen Ring an einen
Finger schob: »Wer du auch sein magst, schönste Cinerosa! Mit diesem Ringe verlobe ich
mich dir!« Mit hoher Schamröte auf den Wangen blickte Aschenpüster zur Erde und zitterte.
Gleich darauf entfernte sie sich, als der Prinz nur einen Augenblick seine Augen anderswohin
wandte. Schnell saß sie im Wagen, aber der Prinz hatte soeben Befehl gegeben, den seinen
dicht hinter dem ihren aufzufahren, damit er ihr folgen könne. Aschenpüster schwang ihre
Wünschelgerte und sprach:

	»Hinter mir dunkel, und vor mir klar,
	Daß niemand sehe, wohin ich fahr!«

Und da rollte sie hin – rasch saß jetzt auch der Prinz in seinem Wagen und rollte ihr nach, aber
da war ihr Wagen nicht mehr zu sehen, gleichwohl hörte man dessen Räder rollen, und so
folgte der Wagenlenker des Prinzen diesem Schall. Der Tanz hatte diesesmal am längsten
gedauert, schon zog der frühe Morgen dämmernd heran; die Stunde war bereits da, in der die
Küchenarbeit begann, Aschenpüster zauberte schnell ihren Wagen und ihre Bedienung fort und
hatte nicht Zeit, sich erst umzukleiden, sie verbarg daher eiligst ihr Diamantkleid unter dem
Krähenpelze und eilte in die Küche. Der Prinz aber, welcher dem Wagen des herrlichen
Mädchens nachgefahren war, sah sich mit Verwunderung dicht vor seinem eigenen Schlosse
und wußte nicht, wie ihm geschah, war daher wieder sehr mißmutig und dazu sehr unmustern
und übernächtig.

»Unser Prinz ist gar nicht wohl auf!« sagte zu Aschenpüster der Koch. »Er muß ein
Kraftsüpplein haben oder eine Schokolade – zünde rasch Feuer an.« Der Morgenimbiß wurde
schnell bereitet, Aschenpüster warf des Prinzen Ring hinein, der Koch trug die Tasse auf. Der
Prinz trank und fand am Boden mit Erstaunen seinen Ring und fragte hastig: »Wer war so früh
schon in der Küche?«

»Euer Durchlaucht, niemand als ich und der Aschenpüster«, antwortete der Koch.

»Schicke mir diesen Burschen gleich einmal herein!« gebot der Prinz, und als Aschenpüster
kam, sah ihn der Prinz ganz scharf an, aber der Krähenpelz verhallte alle Schönheit.

»Komme her, tritt näher, Aschenpüster!« gebot der Prinz. »Komm, kämme mich, mein
Friseur liegt noch in den Federn!« Aschenpüster gehorchte; sie trat ganz nahe an den Prinzen
heran und strählte ihm mit elfenbeinernem Kamme das volle weiche Haar. Der Prinz befühlte
den Krähenpelz; derselbe war an einigen Stellen abgetragen, daher etwas mürb und
fadenscheinig, und durch die abgeschabten Fäden blitzte es so funkelklar wie Morgentau, das
war der Diamantglanz des Prachtgewandes, das Aschenpüster noch unter ihrem Krähenpelze
trug.

»Jetzt kenne ich dich, o Liebe!« rief voll unaussprechlicher Freude der Prinz. »Jetzt bist du
mein, jetzt bin ich dein! Auf ewig!« Und schloß die Braut in die Arme und küßte sie.

Kurz vor der Hochzeit bat die schöne Braut sich von ihrem geliebten Bräutigam noch eine
Gnade aus. Der gute Koch, der Aschenpüster so wohlwollend aufgenommen und so
freundlich und gütig behandelt hatte, empfing von dem Prinzen den Ritterschlag und wurde zum
Erbtruchseß erhoben. Das war ihm recht, da brauchte er das Essen nicht mehr zu kochen,
wie sonst, sondern konnte es an der fürstlichen Tafel in aller Ruhe selbst mit verzehren helfen,
und als die Hochzeit prachtvoll gefeiert wurde, da trug er im vollen Glanze seiner neuen
Würde, geschmückt mit Stern und Orden, dem prinzlichen Paare mit eigener Hand die Speisen
auf.